O último suspiro: Derradeiras 4 gotas e Até sempre.

Perante o aparente esgotar da minha fonte, vi-me, injustamente, encurralado por uma série de episódios que senti que não teria provocado. A minha reflexão levou-me a que, com isto, escrevesse as últimas linhas desta página, virando a folha, começando um novo e límpido episódio.

O ódio peculiar que nutro por injustiças agravou o meu sentido crítico, capacitando-o a percorrer um caminho evolutivo em que o pensamento interior extrapolou para uma nova dimensão. Temo que esta fase não se coadune com os padrões ambientais à minha disposição.

O tempo aperta-me cada vez mais e o tic-tac do relógio pica-me de fora desta jaula que me comprime. O acordar desta hibernação foi violentamente subtil e só depois do sangue correr senti o seu sabor agridoce que me cegou definitivamente. Bendita cegueira que me afastou destas ilusões que, inevitavelmente, dançariam na minha cabeça que surgiria logo acima da areia movediça.

Neste último suspiro denotei que tudo nos custa muito mais a adquirir e a manter, do que o proveito que realmente poderemos retirar. A vida inflacionou-se e isto deve-se à nossa própria acção. Somos todos barões capitalistas da vida por culpa própria. O sôfrego correr atrás de sonhos leva ao consumo inútil de todos os nossos recursos, pessoais e humanos, na esperança de obter um lucro compensador e que raramente nos é proporcionado. Entramos assim na miséria, esquecendo-nos que fomos nós que nos sugámos inconscientemente.

Encontro-me, desta forma, vazio. Todas as homenagens aqui prestadas foram, no entanto, verdadeiras e sentidas. Se foram, alguma vez, mal entendidas isso parte de cada um de nós, pois nem nós, verdadeiramente, nos entendemos. Eu senti-as e exprimi-as. Não querendo, ainda assim, tocar ninguém porque era a mim que elas tocavam. E se ainda tocam, tocam delicadamente enquanto me embalam os sonhos em que me abstraio do real, buscando o seu “safe heaven” finalmente.
Não há assim outra alternativa senão calarem-se as palavras de amor e ódio. Ficam as homenagens, mais que sinceras a quem de direito. E o agradecimento a tudo o que me inspirou…

Ricardo Mouro

Bate

Bate meu coração.
Bate sem saber porquê
Como o malmequer "talvez sim, talvez não",
Que será que ele vê?

Bate tão loucamente
Atrás dessa ilusão,
que chega a ser demente
esta embaraçosa situação.

Tu que o tens na mão,
Quando o vires abrandar
peço-te, diz-lhe que não,
e beija-o para não parar.

Antes só...

Já me saltam as palavras do pensamento.
A teu olhar fúteis
mas, para mim deveras úteis
Para exprimir a dor que sinto dentro.

Neste quarto vazio estou bem acompanhado.
Fúria, desespero, ódio e solidão
escrevem comigo, usando minha mão,
As linhas do meu pecado.

Subo o labiríntico e íngreme destino.
Cegado pela luz da felicidade
o grito do amor, na verdade,
É desejo de teu sabor divino.

Sem rótulo

Tenho tido pouco tempo para dedicar a esta porcaria de blog onde publico as minhas demências. Mas aqui à dias, o meu caro Pazolo (aka Bóina Rota) passou-me uma colectânea musical num estilo do qual sou fã. Houve uma que captou a minha atenção logo a primeira vez que a ouvi. Pelo ritmo mas muito mais pela sua letra. Acho que me identifico completamento com o que a vocalista grita com tanto ânimo. A banda é os "The Expelled" e a música chama-se Government policy. Car4l£0§ me forniquem se não é mesmo assim que eu me sinto! Esta música é minha e devia ter sido eu a escrevê-la! Isto é ser punk, é ser inconformado com a merda de vida que nos é proporcionada. É achar que "geração rasca" é a mãezinha do senhor ministro! Hardcore é seres tu, não aceitares rótulos! É arrotares o mais alto possível quando a betinha à tua frente faz aquela cara de enjoada e te chama nojento! Pois sou! E tu não eras já pa tar em casa, ò gaiata? Faz-te à vida!

Hardcore é a tua vida que tu queres respeitando os outros! É fazeres apenas e só o que sabes e com isso trazeres justiça ao mundo! É procurares no mundo onde precisem de ti, aqui não te fazes velho! É beber 5 litros de cerveja com os meus amigos, rir-mos uns dos outros e chorar com eles quando é preciso! É amares uma mulher sem entrares numa igreja! É não te entregares a ondas, modas, natáis e são valentins só porque os outros o fazem! Ai eu não sou normal só porque não o faço?!?! Então fica aí e põe-te na fila! Eu vou andando! Who the hell do you take me for??? Nem eu o diria melhor...

Found the answer to the strife

With a promise of a beter life.

Hide behind false words, no more.

Who the hell do you take us fore?

Born to lose then criticised! Unemployed, victimised!

And we've got no jobs now! Unemployed, victimised!

We're the ones, can't you see? Unemployed, victimised!

You won't change so let us be! Unemployed, victimised!

Don't preach to me of good and bad.

Squandered all the health we had.

Laugh and drink and all shake hands.

Too drunk to care for our demands.

Send police to haunt our streets.

It's us they're watching on their beats.

Warn us not to make a stand.

A stick and bible in your hand.

In the end you'll make your choice.

Draft us all and then rejoice.

Just sit back and do your worse,

But don't think we wont get there first!

Finalmente (não) é Natal!!

Acordei neste advento um novo dia,
Lindo para se morrer no Darfur.
Um povo envolto em agonia
Ditador, não há quem te ature.

Finalmente foi-se o Natal
E com ele toda a solidariedade,
Volta o sem-abrigo para o vendaval
De estômago vazio encara a dura realidade.

Já não há velhos trapos nos hospitais
(Empecilhos de famílias),
Já não merecem festas musicais
Para acompanhar as duras vigílias.

Desmobilizaram-se as operações
No corredor de morte, a estrada.
Ficou um vazio nos nossos corações,

A solidariedade pela lâmina da espada.
Comecem as vossas orações
Até ao próximo será dura a caminhada!

Aproveitem

Caros (dois) leitores desta merda de blog:
De momento tenho andando inspirado mas, para vossa felicidade, não tenho publicado nada. Tenho redireccionado essa inspiração para um relatório de estágio que tenho que elaborar para concluir uma espécie de curso de Serviço Social. Mas não cantem já de galo! Tenho tido umas ideias que penso vir a publicar em breve.
Até lá aproveitem para recuperar os neurónios que queimaram a ler estes desabafos de um demente que devia estar internado.
Mouro

Sem uma lógica razão

Faz agora uns dias confrontei-me com uma insurgente necessidade de escrever. No entanto deparei-me com um grave problema (ou dois): não sabia o que escrever, ou de onde vinha essa necessidade, nem tinha inspiração para o fazer. Acima de tudo quando escrevo procuro não ofender o português, e estava a correr esse risco. Para desgosto meu, anda por aí um dialecto novo onde predominam os "x" e os "k". Onde irá parar esta juventude... Andámox tanto tempo a malhar em xpanhóix e mourox (eh lá!!!) para ixto! K kataxtrofe!

Enfim, o que me saiu foi isto:

De que escrevo?...
Procuro no meu âmago assunto alheio
Entre sentimentos, memórias e livros que leio
E não encontro assunto no qual me atrevo.

Corro as ruas do meu conhecimento,
Cemitério onde jaz a minha inspiração
Sem uma lógica razão
E sem um último momento.

Vida de poeta narcoléptica!
Em estado de absoluta consciência
Porém de perfeita impotência
Entrega-se à escrita sem estética.

É dura esta procura,
Sem solução aparente
E com o inimigo frente-a-frente
Vive o poeta nas ruas da amargura...

Hora final

Explano a minha vida em actos com um leve travo de amargura.
Assim, derreto da minha pele todos os potenciais de memórias alheias, com um ferro em brasa, que queima apenas imaginações e olhares apagados do sistema sensorial.
Já não vejo a hora.

Estou cercado por lânguidos momentos de locura.
Assim, mantenho-me imóvel neste emaranhado de teias, devorado pelo insecto que me estravaza, provocando mutilações e um acentuado declínio mental.
Está a chegar a hora.

Entrego-me a estas duras sessões de tortura.
Assim, vivo com o diabo paredes-meias, assombra-me e derruba diariamente os alicerces da minha casa, com o seu fogo demoníaco divinal.
Está na hora!

Não vejo melhor altura,
Diz-me o sangue que salta das veias
Escorrendo pelo chão, provocando mórbidas visões.
Tudo é sobrenatural…
Finalmente chegou a hora,
Quero morrer agora!

Our master's whip

We live blessed with Jesus kiss
We live blindfolded in our disguised bliss
Come with me my brother,
Share my pain
We’ll meet my Jesus
Don’t waste your life in vain

Hear the whisper from the loose projectile
Hear the screams behind the borders of “Kingdom Hostile”
Let’s play by these rules
And dance under the master’s whip
Take my hands, my legs, my bodie
My soul, my rage and my pride they’re to keep

Sit with me let’s see this kingdom burn
The way of the revolution is the way to learn
Our weapon is our voice
“We can make it better”
This time it’s our choice

Get all slaves together
And shout in one voice
“YOUR FUCKING WHIP IS A FEATHER!”

Ecos em mim

Com a força que ecoa dentro de mim
Ensurdece-me e abandona-me por fim.

Atira-me do alto, aos confins da memória
Pisa-me
Rasga-me
Estropia-me
Passa-me à história.

Se dia algum me amou sem razão
Beija-me
Toca-me
Acaricia-me
Tortura-me até mais não.

Resta a estaca no meu coração
Aliviado agora da anterior ocupação.
Agora sem ti, já tanto faz,
Diz-se que o antigo já por aí jaz…

A fotografia

Apresentou-se-me como alguém que respirava os seus sonhos, e regia a sua vida em função deles. De fácil trato e amoroso para o ambiente em redor, contrastava por vezes com uma revolta face às injustiças que facilmente se encontravam e lhe tocavam na consciência. Um revolucionário romântico. Não é preciso ser-se um génio para facilmente depreendermos que o séc. XXI não se coaduna nem está preparado para receber um “novo” Che Guevara, e não só devido às questões políticas (ou falta delas). Confessou-me certa vez que ostentava uma fotografia do “Comandante” num placar de cortiça na parede do seu quarto.
«-Um homem como nunca mais haverá! – dizia com um brilho nos olhos – Viveu e morreu seguindo os sonhos da igualdade, solidariedade e justiça! Claro que os lordes deste mundo não podiam permitir que ele vivesse…»
Comigo partilhou muitos dos seus sonhos e a forma como os idealizava no escuro do seu quarto enquanto esperava ser abraçado pelo sono e cansaço.
Um dia houve que se dirigiu a mim e, num misto de cabisbaixo com uma revolta prestes a explodir, disse-me que «merda de vida esta, que não me merece». Não havia sido capaz de pôr um dos seus sonhos em prática. Ignorância, medo, receio, palavras repetidas apenas com o intuito de justificar as lágrimas que tinha derramado anteriormente. Nem quero calcular o que teria ele sentido, uma pessoa que, na minha opinião, está mais capaz de derramar o seu próprio sangue do que um punhado de lágrimas. Alguém a quem os sentimentos pregaram uma rasteira e toda a ideia do romantismo revolucionário desabou sobre ele ferindo-o violentamente sem sequer o ter tocado…
Hoje vive agarrado à realidade e parece-me estranhamente feliz, mas consigo próprio, como se vivesse alheio e isolado num local por ele idealizado, tudo na sua mente. Como se tivesse atingido um novo nível espiritual desconhecido dos restantes mortais…
« - Vou agarrar-me ao que tenho e ao que me dá garantias. – argumentava – ao palpável, deixar-me de sonhos que nada de bom me trazem e só me enfraqueceram. Porém não guardo ressentimentos.»
Nunca soube o que raio tinha desmoronado aquela enorme torre. Disse-me apenas que alguém, outrora lhe havia dito «que a vida são dois dias e temos que aproveitar, essa é que é essa!»
Recusei-me a alongar a conversa, pressupus que não levaria a lado nenhum e não o queria castigar mais com o assunto.
Suspeitei do que aconteceu quando vi que uma das fotografias que tinha na parede havia desaparecido. A ignorância, o medo e o receio não deixavam de existir, mas agora, pelo menos, já não eram vistos lado a lado com ele. Quem diria que um dia caminhou lado a lado com o seu demónio? E quem não caminhou já?
A fotografia do “Comandante”, essa, ainda lá está…
Faz-me feliz ver a forma com agora se tornou mais objectivo e de pés assentes na terra. Mas eu sei que lá no fundo, e naquele interior ferido, ainda vai sonhando… Mas sem tanta dor.

Algures em 2007

Assentos Hard-Core

Aqui vive-se perdido no espaço e tempo,
No bairro propício a filmes de terror.
Somos todos protagonistas
Bem-vindos! Entraram nos Assentos Hard-Core!

Fecha a menina dos teus olhos em casa!
Fica o aviso ao mais incauto progenitor.
Nas ruas deste bairro
Fode-se sem qualquer pudor.

Noites uma constante animação
Perfumadas pela droga a queimar
Ora são vizinhos que lutam
Ou bebedeiras a cantar

Adultério, crime e demência
Caminham contigo sem veres.
A tua vida transforma-se em novela
Sem sequer te aperceberes

Entra na teia destas boas gentes
Todos querem ajudar
E partilhar com o mundo os teus momentos
Fala o poeta popular:
“Daqui nem bons ventos nem bons casamentos”
Este é bairro dos Assentos…
Assentos..Assentos Hard-Core!

Agosto de 2007
Em homenagem a este grande pardieiro onde vivo!

Primavera sem flores.

As luzes apagam-se, a cortina desce…
O teatro de gelo derrete-se e flúi para destino incerto, deixando actores em lágrimas e espectadores intriguistas em êxtase. Prostramo-nos perante a mentira enquanto ignoramos o desabrochar das flores. Colho as flores e o desgosto, meu e alheio, numa repugnância fértil em castigos dos quais nunca me rendi. Assim vivemos numa harmonia perfeita entre o sofrimento e a miséria. É assim, mais que merecido um aplauso em pé.
Ovacionados pelos nossos assassinos que nos colhem as flores testemunhei o nascimento daquele que não tem pai nem mãe. Aquele que, posteriormente, morreu em teus braços e eu enterrei sem direito a velório. Testemunha na vida e morte do mais querido que já tive oportunidade de não ter. A reanimação foi tua ignorância e terra em cima da caixa torácica onde foi enterrado. Mãe e Morte do fado lindo agastado na monotonia do amor. Madrasta e Vida de momentos paralelos e lentamente agoniados pela não presença daquela timidez carinhosa que tinha toda a importância num mundo que se extinguiu… e nunca foi chorado.
E passou-me a loucura temporária, vivida no fio do horizonte do jardim que disfarça a campa dos meus momentos enganosamente felizes, que subtilmente colheste sem sobreaviso ou intenção de esfaquear.
Nada faz sentido.
Nada foi em vão.
Percebo agora a cor do sangue que se esvai de mim.
Vermelho de paixão que não é…
Vermelho de fogo que se apagou…
Vermelho da flor que o Outono colheu com tuas mãos do meu coração.
Com tuas mãos me acariciaste,
Com tuas mãos (a bela flor) te colheste…

Continuará?

7 palmos

Nos meus 7 palmos de terra, sou rei e senhor.
Nunca, com tanta cegueira,
Vi tudo com tanta clareza.

Nesta ausência de sentimentos e dor
O sol ilumina-me por uma peneira
Porque sou rei, sou alteza.

Nos meus 7 palmos de terra sou dono da eternidade.
Componho agora diálogos
que, baseados em momentos análogos
São a mais pura da verdade.

Nos meus 7 palmos de terra vivo e espalho o terror.
A meu lado jaz o meu demónio,
Comigo nestes 7 palmos de ódio,
Contigo 7 palmos de amor.

em Fevereiro de 2007

Homenagem

Pergunto-me se me vês aí do alto.
Algures no silêncio escuro sinto que ainda caminhas comigo. Resolves fazer-me companhia enquanto percorro o atalho para te encontrar. És a única alma, no meio de muitas que me acompanham, que me dá a mão para não me perder. Na memória reponho longas conversas e, palavra a palavra, viajo para outros tempos que não me trarás de volta.
Engraçado a forma como agora estou tão próximo de ti. Sinto-te de uma forma tão clara e lúcida que me apercebo que não estás realmente aqui. Deixaste apenas o teu cheiro que, de uma forma imaginária, me mostra que todos os aromas que provei são desprovidos da verdadeira essência…
No outro dia, enquanto chorava, sei que choraste também. Um céu carregado de nuvens brindou-me com as tuas lágrimas com as quais me senti finalmente... Assim nos encharcámos os dois em mágoas e passados distantes.
Neste preciso momento o teu corpo inclina-se sobre o meu para veres o que estou a escrever. Não percebo o que fazes aqui, junto a mim. Num mundo de desilusão e faz-de-conta. Leva-me antes contigo para o teu, aquele que me mostraste outrora, aquele onde tudo é, à tua imagem, lindo. Onde finalmente durmo sem morrer durante a noite, porque junto a ti é a única forma de estar vivo. Como homenagear-te? Lembrar-me-ei SEMPRE.
Eterna saudade de ti.

Para sempre contigo

em Março de 2007

Origem da minha escrita: "porquês" e "comos"

Algures na vergonha do meu pensamento,
Observei absorto à morte da minha ilusão sem sentido
Ao dizer-me que tudo o que já tenho vivido
Esfuma-se para sempre ao sabor do vento.

Volta o poeta mórbido e embriagado.
Na escrita decomposta e pútrida,
Nunca bela, ordenada e lúcida,
Expõe-se inconformado e revoltado.

Perdido nas cinzas do olhar terno…
Encontrado na baixa-mar do teu horizonte
Desmaiado, caído, nas vergonhas que a preia-mar esconde.
Sou assim, e o que sou é eterno…
…este amor/ódio que me consome é eterno!

Matemática

Poucos podem dizer que conhecem o amor.
Muitos podem dizer que conhecem o ódio.
Poder-se-á dizer que o amor é a antítese do ódio? O lado oposto?
Engraçado como sentimentos que, se pode dizer, não são o amor desencadeiam sentimentos como o ódio!
Mas o mais engraçado é que sentimentos como o ódio nunca geram sentimentos como o amor…
Assim:
O amor muito provavelmente gerará ódio/raiva.
O ódio/raiva nunca gerará amor.
Nesta matemática estranha o ódio é filho do amor. O amor por sua vez é nosso filho, aquele que sempre desejámos e nunca tivemos.
Mas porque escrevo eu isto? Terei amado e agora odeio? Porque nunca soube o que é o amor? Mas eu sei o que é o amor, ele é que não sabe quem eu sou…
Terá o ser humano sido feito para odiar enquanto que para amar é necessário uma construção morosa da parte de engenharias sentimentais?
As duas pessoas que costumam ler o que escrevo pensem nisto e depois digam-me qq coisa, pq eu não percebo…

Para rir...

Fui-te vendo ao longe, numa rua não sei onde,
Caminhando incólume e graciosa.
Um aspecto distraído num mundo aparentemente perdido
Onde, retraído, só eu te acho famosa.
Apenas eu te acho famosa.

Passo a passo vais-te aproximando, eu ali olhando
Escapando à tua imagem espantosa.
Espanto-me com tamanha elegância, a qual,
Sem dares importância, te põe maravilhosa.
Elegante e maravilhosa.

Agora, cada vez mais perto não podia estar mais certo.
Manténs a indiferença na postura portentosa.
Perante a tua presença aguardo a tua sentença,
Ouço num sussurro a tua voz primorosa.
À tua imagem, primorosa.

Para minha surpresa remetes-te à defesa
Será impressão minha ou deixei-te receosa?
Finalmente vejo-me em frente dela,
Mas vejo-a tão bela e tão medrosa.
Tão bela e tão medrosa.

Fevereiro de 2007

Silêncio!

Estranho o teu silêncio
Porém não é estranho para mim.
Diz-me o que eu mais temia,
Que um de nós não resistia
E que este não amor chegou ao fim.

Dizem-me os teus olhos
Aquilo que nunca quis.
Tua riqueza em palavras
Com que me embalavas
Agora nada me diz.

Tudo está perdido.
Fica a mórbida visão
Com a qual ainda tremo.
Mas agora já não temo,
Não vives no meu coração.

Janeiro de 2007

Doloroso despertar

Do sonho acordo.
Nele me perco.
Nele falo muito e nada acerto.

Ardo em lume brando.
Derretem-se-me os sentimentos,
Entrega-me a tormentos.

Vejo-me num pranto.
Finalmente desperto.
Acabam os sonhos,
Começam os pesadelos.

Janeiro de 2007